BRUMAS DE FERRO - Crônica

Todos estão mortos, só eu vivo. O velho ferroviário diz a frase com uma ponta de vaidade e o dedo espetado em uma foto do início dos anos 50. Veja, este sou eu, os outros todos morreram. Reforça ele, com o pequeno retrato emoldurado na mão. A imagem mostra uma locomotiva sobre um trecho de trilhos danificados. Há uma porção de homens labutando para resolver o problema e só um deles está vivo.

Seu Aroldo devolve a fotografia a um prego na parede da estação centenária e abre a memória em largos gestos de braços ossudos e compridos para contar que começou a trabalhar como mecânico na estrada de ferro aos 14 anos. Aos 84 anos, tem um andar de passos miúdos, mas locomove-se sem dificuldades, vai a um lado e outro tangido pelo desejo de contar, de mostrar, de pintar em tintas vivas um passado que excede as cercanias da memória e se derrama pela antiga plataforma de embarque e desembarque.

O tempo, como uma criança travessa, faz brincadeiras com esse homem octogenário. Enquanto ele lembra de épocas passadas e antigas ocorrências, o cenário de agora é praticamente o mesmo do passado. O sólido concreto dá forma e substância aos amplos vãos livres encimados por cumeeiras altas, principal cartão postal da cidade, onde arquitetura e memória formam um amálgama atemporal. Se uma lembrança escapa, e brinca, e gira e grita notícias fresquinhas de 70 anos passados, não há como acusar o tempo de falso testemunho. Tudo ali se presentifica, até as horas quentes e abafadas do verão imitam o transcurso de janeiros da antiga mocidade desse homem.

Não há melancolia nos seus olhos negros. Mas um contentamento que não põe reparo nas vicissitudes. Para si, o tempo deixou de ser o rio de Heráclito e tornou-se um remansoso lago onde os acontecimentos flutuam completamente livres. De modo algum ele se confunde como os desmemoriados. Consegue estabelecer uma linha do tempo, organizar as datas, ver as longitudes e ter perspectiva. Mas o que gosta mesmo é mergulhar na represa da memória e banhar-se nas águas do tempo como se a qualquer momento o trem fosse apitar na curva, chegar fazendo estardalhaço e parar na estação em meio à bruma da caldeira fervente, despejando elegantes passageiros de sobrecasaca.

JOEL GEHLEN
fonte: Jornal A notícia
10 de janeiro de 2013. nº 1732